Soneto ao Som

Inalo o ópio que me droga a alma
respiro o fundo de minha palma
e calos meus vertem liberdade
suspirando nu,  pálida cidade.

E fogem almas, intempérie
de ser. No além congemina
a dor de não-ser-se em série
guitarra ao relento, desafina.

Nos saúdam pecados qu'ego fita
liberdade criativa d'enlouquecer
nos meandros da vil saudade.

A melodia da existência grita
perdendo no fundo amanhecer
queimando nossa brevidade.